Chapitre 11 : "Pourquoi les imbéciles ont-ils voix au chapitre alors que les muets toujours pas ?"

En préambule de ce post, j'aimerais préciser qu'il s'agit ici d'un coup de gueule. Que non seulement ce ne sera pas drôle pour moi de l'écrire ! Mais surtout, que ce sera encore moins drôle que d'habitude pour vous, de le lire. Vous voila prévenus, passons aux choses sérieuses...

Aujourd’hui, j’ai décidé de vous faire part de mon moi profond ! J’aurais aussi pu titrer ce chapitre : « Pourquoi les imbéciles ont-ils un permis de conduire alors que les manchots toujours pas ? », mais cela me semblait un peu trop politiquement incorrect.

Voila maintenant plusieurs mois, qui, chemin faisant, se sont transformés en années, que je subis quotidiennement ce que je pourrais qualifier d’IAG. (Incompétence Aigüe Généralisée) Au bureau, dans la rue, dans mes connaissances, cette maladie semble être, devant les tristes records chiffrés du SIDA ou du cancer, le mal inconscient de notre siècle.

Je pointe du doigt, ce faisant, les fumistes ! Ceux qui en dehors de leur incommensurable bêtise, prennent encore le temps de s’en vanter et de narrer à qui veut l’entendre, la « subtile » escroquerie dont ils se sont rendu coupable. Moquant de leurs rires gras, autour d’un dernier verre, (après j’y vais, les gosses m’attendent à la maison et il est déjà minuit…) le chef, le collègue, le client, le passant, « l’autre connard dans la voiture », dont ils estiment s’être joué au détour d’un carrefour ou d’une discussion.

Je mets ici subtile entre des guillemets que j’aurais aimé pouvoir tripler car il est de fait que seule cette catégorie de personne peut avoir le sentiment d’être subtile. Il est d’incroyables abrutis, sentant le glaive de la justice (et croyez bien que je n’utilise ce terme que pour des raisons d’élégance phonétique…) s’abattre sur eux, qui poussent la fourberie jusqu’à peindre le tableau d’une méprise malencontreuse.

J’en connais des connards. J’en connais des qu’on a rarement l’occasion de foutre au piquet, en leur jetant à la gueule et à celle du monde l’étendue de leur ignorance. J’en connais des méprisables, au point que leur seule présence dans une assemblée d’humains (même composée de minorités audibles) peut mettre en défaut le semblant de fraternité anthropologique (je me permets quelques coups de boutoir au Français…) qui régnait jusque là.

Mais le plus triste, c’est de savoir que la haine qui m’anime ce soir ne pourra trouver de répit. Car, où que l’on aille, ils sont toujours là, à guetter aux coins des machines à café. Ils sont toujours là, terrés dans l’ombre de leur ordinateur sur lequel les rediffusions des plus sombres pages de l’Histoire (telles que Top Chef ou Carré VIP) passent en boucle. Ils sont toujours là, à glousser connement sur les petits aléas insignifiants de leur vie merdique ; à montrer du doigt la trop petite, la trop grosse, le trop foncé pour passer le temps entre deux : « Hé ! Hé !Robert ! Tire sur mon doigt ! ». Ils sont toujours là, méprisants leurs congénères dont ils jalousent secrètement – quand la nuit tombe et que ça ne fait plus rire bobonne de tirer sur leur… doigt – la vie qu’ils n’auront jamais. Celle d’un homme qui sait vivre sans trouver comme seul réconfort pathétique à sa triste existence l’emmouscaillement d’autrui.  Ils sont toujours là, mettant toute leur haine vengeresse à la solde d’un seul idéal, d’une seule mission : FAIRE CHIER LE MONDE !

Ainsi, il n’est d’espoir qu’un jour ce fléau cesse. J’en appelle néanmoins à l’industrie pharmaceutique : « A quand le patch non-fumiste à la colchicine ? »

Enfin… voyons les choses du bon côté, au moins on peut se moquer d’eux !

Comments

[Al]

Bah dis donc, ça sent l'abandon ici?!?